Mírame.

Domingo. (¿domingo? domingo) Mojas los -secos- labios con la lengua y notas el regusto a vodka que todavía retumba en tu cabeza. Son las...no lo sabes, ¿el reloj? 14:57 del domingo. Te giras, y a tu lado aparece el nuevo error de tu agenda. Poco a poco asimilas las cosas y vas recordando partes de la noche anterior. Ni si quiera sabes por qué bebes tanto, por qué te has convertido en la chica que no hace falta volver a llamar. Tus ojos negros reflejan la nada, porque no hay nada en tu corazón. Eres todo dolor en el fondo, y nadie lo sabe, porque la máscara de sonrisas que llevas es tan gruesa que ni tú te dabas cuenta de que no era real.