Wine issues

Y me dijo: "no te suicides, porque entonces el mundo perdería a una de las chicas más guapas que hay".

Seguro que pensé 'qué bonito', en vez de 'qué superficial'. Debí haberle tirado la copa de vino encima. Debí hacerlo. Pero, en lugar de eso, la posé, agarré la botella y me fui, dejando en el ambiente nada más que una mirada que sólo podía significar '¿en serio?'.

Pude escuchar tras la puerta cómo llamaba a un amigo para soltarle el ya tradicional 'no hay quien entienda a las mujeres'. Entonces, hablé conmigo misma en voz alta, no sé si por el alcohol o por razones incomprensibles -ya que no hay quien nos entienda- y espeté: "pero nadie vacía las botellas como yo".

Y pensé para mí: "y sería una lástima que el mundo, o los bares, perdieran eso si me suicidase". Qué superficial...

Anónimo

Desconóceme. Porque dices que sabes cosas de mí, pero eso no es cierto. No puedes conocerme sin olvidar todas esas cosas que crees que soy. No puedes escucharme bien si no me desconoces. No puedes llegar a mí si no empiezas de cero. No puedes saber quién soy si no me quitas ese maquillaje que no llevo. No puedes leerme los labios si no borras las letras tatuadas en mi piel. No puedes analizar mis ojos si no caminas a ciegas sobre mi alma. Puedes pensar esto por haber escuchado aquello y creer en eso, pero no sabrás nada. No sabrás nada de nadie que no te hable como si fuera anónimo. Un completo desconocido. Un Mr. U. N. Owen.

Apagado.

O fuera de cobertura.





Por tiempo indefinido.

REALIDAD

Siempre que te llegan mensajes al móvil son de los mismos cretinos interesados que tardan tres o cuatro líneas en pedirte sexo. Un 'hola' para romper el hielo, el 'qué tal' o 'cómo estás' de cortesía, un par de cumplidos para fingir interés más allá del físico, y el ataque final para quedar. Y lo sabes. Y te duele. Y sigues quedando con la misma clase de gilipollas que odias, que se portan como unos cerdos contigo. Pero te gustan, aunque te hagan sentir mal sin quererlo, aunque no te sientas deseada, sino frágil, como el hielo en verano.
Dicen de ti que eres todo coraza. También dicen que eres fría y desgarradora. Cuentan que una vez quisiste a alguien, pero nadie cree en las leyendas que sueñan los dramaturgos. Dicen de tu corazón que es la piedra donde estaba clavada Excalibur.
Y tú sólo respondes con más enigmas. Y te vas para inyectarte en las venas una nueva dosis de realidad, mientras el resto se ata más fuerte la venda de los ojos, esperando que suene el móvil de nuevo para contestar con hora y lugar.

Una rosa es una rosa.

Me duele más que el aire, que clava sus espinas en mis pulmones. Que respiro para no morir, pero respirar me mata. ¿En qué momento se decidió que las cosas bonitas hicieran daño? Te atraen, te llevan al fondo del pozo, allí donde acabas sin ver nada. Y te guías por el tacto, pero ya no te quedan piedras que tocar. Se acaban las flores que oler, los besos que saborear, y no escuchas nada más que los gritos de tus pensamientos en tu cabeza. No te queda ni un solo sentido, ni si quiera el común, cuando te quedas sin aire.