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Y no hay un día que pase sin que piense una, diecinueve o veinte veces si algún día podré estar contigo sin tener que contar los días en mi cabeza que me quedan para echarte de menos.

Regardless

Echar de menos todas las cosas que te agradan de una persona y llamarlo costumbre.
Echar de menos todas las cosas que te molestan del mismo y llamarlo amor.
Echar de más y esperar que sea por tener un mal día.

Relationshit.

-Mañana cenamos juntos, y cocino para ti.

Para ella los detalles eran muy importantes. "Es lo que demuestra el amor hacia una persona". Yo siempre pensaba entonces en cuando estaba horas para escoger cuatro palabras que yo consideraba perfectas para expresar mis sentimientos. En cuando me cambio 20 veces de ropa y me maquillo y desmaquillo cinco para estar atractiva para alguien que juraba que me encontraba preciosa siempre.
Ella creía que te esforzabas más para que todos los detalles fueran perfectos si querías a alguien: el color de las velas, el olor del incienso, lo frías que estaban las cervezas. Yo creía, sin embargo, que aunque tenía parte de razón, los detalles creaban una realidad paralela que acabaría por desaparecer, y sólo quedaría entonces el recuerdo del esfuerzo que una vez hiciste por acordarte de todas las tonterías que a ella le gustaban, de todas las tonterías que creías que a él le gustarían.

Se acordó de mis palabras cuando, al día siguiente, fue a su casa, y mientras subía nerviosa las escaleras imaginaba la mesa puesta y un par de botellas de sidra, o quizás cerveza. El olor rompió de golpe su imaginación, y ya no fue de tal magnitud su sorpresa gracias a este intruso cuando vio la bolsa del burger.
-Aquí sólo hay una hamburguesa...
-Yo no tengo hambre.

Ahí estaba la realidad que habían estado ocultando este tiempo: comer sola una hamburguesa sentada en el sofá. Al menos él recordó que prefiere las de pollo...

Tentempié.

Lejos, como el aire, que sólo acude forzosamente al respirar, que si tú no le llamas no viene a socorrerte. Mal, como un triste monosílabo, como un triste rostro que no tiene voz. Dicen que el silencio es el grito más fuerte, pero a tu ahogada voz no la escucha nadie, ni el aire, lejano, que no ayuda. Tarde, como el sol que se esconde, que huye, igual que el mar. Igual que tú. Igual que el aire.

Bécquer || La fe salva.

"(...)En busca de un poco de salud, conocí a una mujer extraña, de una dulce y marchita belleza. Representaba tener unos veintiocho años, aunque el sufrimiento, sin duda, había puesto en su rostro un sello de prematura vejez(...).
La extraña belleza de la desconocida; su rostro, donde se reflejaba un oculto dolor; su vida apartada y silenciosa, me impresionaron tan profundamente, que, sin yo quererlo, empezó a forjar mi fantasía una novela, novela absurda y disparatada, de la que ella era la protagonista, el único y central personaje alrededor del cual giraba el mundo entero(...).
El sol acababa de hundirse en el ocaso, tiñendo el horizonte de una tonalidad violeta. En el cielo, como una lágrima, temblaba el lucero de la tarde.
Durante nuestro paseo pude adivinar que un gran dolor consumía lentamente su vida. Nada me dijo ella; pero en el fondo de sus ojos grises leí como en un libro abierto.

Bécquer

Ella era hermosa, hermosa con esa hermosura que inspira el vértigo, hermosa con esa hermosura que no se parece nada a la que soñamos en los ángeles y que, sin embargo, es sobrenatural; hermosura diabólica que tal vez presta el demonio a algunos seres para hacerlos sus instrumentos en la Tierra.
Él la amaba; la amaba con ese amor que no conoce freno ni límites; le amaba con ese amor en que se busca un goce y sólo se encuentran martirios, amor que se asemeja a la felicidad y que, no obstante, diríase que lo infunde el cielo para expiación de una culpa.

Ergo...

Bajo los tragos de cerveza sólo escucho las agujas del reloj. Bajo mis párpados no se esconde el aire, bajo mis arrugas no hay experiencia, sólo errores. Errores de ese tipo que no hacen aprender, sino que repites porque crees que las cosas ahora van a cambiar. No, estúpida, las cosas no cambian, no evolucionan, no varía el final. Sólo salen más arrugas.

Sabotaje.

Justo como cuando tienes el cañón en tu boca, notas su sabor mientras lo rozas con los dientes, aprietas el gatillo y...tu cuerpo reacciona en el último momento para destrozar tu mandíbula. Autosabotaje. Autosabotaje. Autosabotaje. Esconder algo, en vez de romperlo y tirarlo. Apuntar en una lista todas las cosas que quieres olvidar. Doblar la esquina de la página de aquella parte de "El amor en los tiempos del cólera" que te hizo llorar (sí, lo del loro, lo de 'sólo Dios sabe cuánto te quise'). Hablar de ello una vez, y otra vez, y otra...Saber que lo estás haciendo, y hacerlo igual-autosabotearte.

Cold

Tú no callabas ni debajo del agua. Yo te contaba en los silencios todo lo que te quería decir, pero parecías no escucharme. Dices que no te presto atención...pero podría situar a ciegas cualquier lunar de tu cuerpo...Me pides que te hable, pero creo que las palabras arruinarían lo que los sentimientos me están diciendo. Es inefable. ¿Cómo explico que prefiero respirar el aire de tu boca? Y que de respirar, respiro tus suspiros. Que de ahogarme, me ahogo en tu retina. Que no hay libertad si no me encarcelas en tus labios...Que no quiero invierno sin el calor de tu espalda.

Wine issues

Y me dijo: "no te suicides, porque entonces el mundo perdería a una de las chicas más guapas que hay".

Seguro que pensé 'qué bonito', en vez de 'qué superficial'. Debí haberle tirado la copa de vino encima. Debí hacerlo. Pero, en lugar de eso, la posé, agarré la botella y me fui, dejando en el ambiente nada más que una mirada que sólo podía significar '¿en serio?'.

Pude escuchar tras la puerta cómo llamaba a un amigo para soltarle el ya tradicional 'no hay quien entienda a las mujeres'. Entonces, hablé conmigo misma en voz alta, no sé si por el alcohol o por razones incomprensibles -ya que no hay quien nos entienda- y espeté: "pero nadie vacía las botellas como yo".

Y pensé para mí: "y sería una lástima que el mundo, o los bares, perdieran eso si me suicidase". Qué superficial...

Anónimo

Desconóceme. Porque dices que sabes cosas de mí, pero eso no es cierto. No puedes conocerme sin olvidar todas esas cosas que crees que soy. No puedes escucharme bien si no me desconoces. No puedes llegar a mí si no empiezas de cero. No puedes saber quién soy si no me quitas ese maquillaje que no llevo. No puedes leerme los labios si no borras las letras tatuadas en mi piel. No puedes analizar mis ojos si no caminas a ciegas sobre mi alma. Puedes pensar esto por haber escuchado aquello y creer en eso, pero no sabrás nada. No sabrás nada de nadie que no te hable como si fuera anónimo. Un completo desconocido. Un Mr. U. N. Owen.

Apagado.

O fuera de cobertura.





Por tiempo indefinido.

REALIDAD

Siempre que te llegan mensajes al móvil son de los mismos cretinos interesados que tardan tres o cuatro líneas en pedirte sexo. Un 'hola' para romper el hielo, el 'qué tal' o 'cómo estás' de cortesía, un par de cumplidos para fingir interés más allá del físico, y el ataque final para quedar. Y lo sabes. Y te duele. Y sigues quedando con la misma clase de gilipollas que odias, que se portan como unos cerdos contigo. Pero te gustan, aunque te hagan sentir mal sin quererlo, aunque no te sientas deseada, sino frágil, como el hielo en verano.
Dicen de ti que eres todo coraza. También dicen que eres fría y desgarradora. Cuentan que una vez quisiste a alguien, pero nadie cree en las leyendas que sueñan los dramaturgos. Dicen de tu corazón que es la piedra donde estaba clavada Excalibur.
Y tú sólo respondes con más enigmas. Y te vas para inyectarte en las venas una nueva dosis de realidad, mientras el resto se ata más fuerte la venda de los ojos, esperando que suene el móvil de nuevo para contestar con hora y lugar.

Una rosa es una rosa.

Me duele más que el aire, que clava sus espinas en mis pulmones. Que respiro para no morir, pero respirar me mata. ¿En qué momento se decidió que las cosas bonitas hicieran daño? Te atraen, te llevan al fondo del pozo, allí donde acabas sin ver nada. Y te guías por el tacto, pero ya no te quedan piedras que tocar. Se acaban las flores que oler, los besos que saborear, y no escuchas nada más que los gritos de tus pensamientos en tu cabeza. No te queda ni un solo sentido, ni si quiera el común, cuando te quedas sin aire.

Frágil

Eres como una cárcel de papel, me ahogas y yo te aprieto las manos para que lo hagas más rápido y más fuerte. Estoy como inconsciente. Y a veces me despierto, rodeada de las cosas que odio, y me pregunto ¿por qué estoy haciéndome esto?. Me molesta, me duele, me enfada. Pero me asfixio, como una ruleta rusa con todas las balas puestas. Como inflarse a pastillas con el pestillo del baño puesto. Como correr por el laberinto de Cnosos. Es luchar contra tu reflejo a pesar de que los dos queráis lo mismo: huir. Pero parece que te has quedado sin voz, que te has ahogado de tanto hacer las cosas sin querer. Y caminas sin avanzar, y por mucho que corras hacia el cartel de salida, con todas tus fuerzas, tan rápido como puedes, nunca llegas. Esta ahí, puedes verlo, pero rozar la libertad con los dedos no te hace libre.

Madrid

Me haces sentir como el viento que entra por la ventana cuando hacemos el amor, -fría-, como cuando camino por las calles a las 6 de la mañana. Me haces sentir como un árbol en otoño, -desnuda-, como cuando me pierdo en tus ojos o en tus sábanas. Me haces sentir como cuando juega el Real Madrid, -nerviosa-, como cuando me tocas. Me haces temblar, sonreír cuando te pienso, reír cuando te tengo...Me haces pensar que esto es amor, me haces querer quedarme a dormir (e incluso a desayunar). Haces que me guste Madrid, aunque no tenga playa.

Nueve.

Nueve son las musas griegas. Nueve las veces que soñé contigo. Nueve las veces que me cortaron las alas. Nueve los días que llueven. Nueve las horas que te echo de menos. Nueve los segundos que me pierdo. Nueve los minutos que tardo en encontrarme. Nueve los besos que no te di. Nueve las mariposas que murieron en mi estómago. Nueve y algunas más las veces que me perdí en tus sábanas. Nueve (y muchas más) las veces que me perdí en tus ojos. Nueve los colores que conté en ellos. Nueve las veces que te leí algo de Bécquer. Nueve las veces que escribí sobre ti. Nueve las veces que te fuiste. Nueve las que yo huí. Nueve los golpes, los gritos, las lágrimas, las puertas sin salida. Nueve las rosas. Nueve los cabezazos contra mi muro. Nueve las patadas contra el tuyo. Nueve las veces que me sentí de Marte. Nueve las mentiras que he escrito aquí. Sólo nueve.

Caleidoscopio

Siempre hay algo detrás de una sonrisa. Existe un muro en nuestra vida contra el que nos damos cabezazos constantemente, que soporta nuestras lágrimas y nuestros enfados, nuestros gritos. Ese muro es lo que nos da fuerzas para sonreír y decir 'todo está bien', cuando en realidad no, no lo está. Pero somos tan jodidamente egoístas que no pensamos en que todas las personas tienen ese muro, no notamos la risa forzada de nuestro amigo, que sólo oculta las lágrimas con las que empapó su pared, no nos damos cuenta de que le tiemblan la voz y las manos...de que algo le duele y se nos escapa.
Y seguimos nuestra vida, ocultando, mintiendo, asintiendo ante todo sentados sin hacer nada...y creemos que luchamos, que nos preocupamos por el resto...
¿Acaso las personas no son como caleidoscopios? De repente las agitas, y cambia totalmente la imagen que tenías de ellas, y eso nos sorprende...y nos asusta.

Fotografía de Manu Suárez

Siempre hay algo detrás de una sonrisa, pero estamos cegados por nuestra pared. Y entonces, cuando alguien rompe su pared, todos nos escondemos tras la nuestra porque no sabemos nada en realidad, porque sin más ha explotado, y tú no tenías ni idea de que habías agitado el caleidoscopio -y PUM! de repente cambiaron los colores-

You color my world.

The s(h)ame

Foto de titodixebra

A veces te gusta pensar que hay alguien ahí que puede enamorarse de alguien como tú -y entonces una persona te hace saber que no será así, que no eres de esa clase de mujeres de las que alguien acaba enamorándose, porque siempre eres demasiado algo, que acaba siendo demasiado poco. Ese demasiado -poco- retumba en tu cabeza y va arañando tu alma. Pero siempre tendrás un reloj que espere a esa persona...Y así poder echarla de tu vida. 

El jueves se tiñe de morado.

Feliz ocho de marzo, día de la mujer trabajadora. Algunos pensarán que este día es una tontería, ¿por qué iba a merecerse un día la mujer trabajadora?, ¿qué tenemos que celebrar?. Celebramos todos los derechos que hemos ganado con nuestra constante lucha, celebramos todos los derechos por los que vamos a seguir luchando, los derechos que nos merecemos y que aún no tenemos, los que tenemos a medias...
Queda mucho camino que recorrer. No puede ser que en pleno siglo XXI, con tantos avances, siga habiendo desigualdad. SE TIENE QUE HABLAR DE PERSONAS, NO DE HOMBRES Y MUJERES.
De hecho, el otro día en clase, leyendo el 20 minutos, nos encontramos con un artículo que manifestaba que las mujeres cobraban un 22% menos de sueldo que los hombres.
Se nos pregunta, en las entrevistas de trabajo, si queremos o no quedarnos embarazadas, es mucho gasto la baja que supone una mujer por maternidad. Es injusto, injusto que muchas de las mujeres que salen en la televisión lleven un escote que les llegue por el ombligo, que lleven los pechos como gargantilla, que soporte burlas de sus compañeros por su sexo. Es humillante que ser mujer signifique estar buena.
A la mujer se le exige más que al hombre para llegar, por ejemplo, a puestos directivos. Las estadísticas dicen que salen más mujeres de la universidad, pero muchas de ellas se quedan en casa, con los hijos, y si trabajan es a tiempo parcial.
20 minutos ha preparado una sección especial para hoy, con casos sobre la desigualdad de sexos. Os dejo el link aquí. Os quedaréis sorprendidos de las injusticias que se siguen sufriendo hoy en día.
Y estos casos son sólo en España. Ayer quedé sorprendida cuando descubrí, que existía el BURKINI, un "bañador" especialmente diseñado para mujeres musulmanas (y entrecomillo bañador porque es más tapado que el traje de neopreno de un surfista).
Al principio pensé que era una broma de internet, pero tras verlo en varias imágenes, decidí mirar y resulta que es cierto, que existe, y su precio ronda los 100$. Lo peor, es que resulta que ha tenido muchísimo éxito, en un mes se vendieron 9000 unidades. Y lo que es aún peor, es que ha sido creado por una mujer.
Existen unos modelos de este burkini, llamados 3/4, que permiten a la mujer enseñar los TOBILLOS y el PELO. Podéis comprarlos AQUÍ, por si os interesa.
El País también ha creado una sección especial para este día. Es increíble todo lo que nos queda por luchar, y lo poco que cree la gente que queda por luchar. Podéis ver la sección del País pinchando aquí.
Las declaraciones de Esperanza Aguirre me han sacado los ojos de las órbitas. Siempre me he preguntado cómo puede haber mujeres machistas.
La verdad, es que me ha sorprendido bastante todo lo que he leído hoy, y lo que he leído año tras años sobre muertes por violencia de género. También leí, en El País, que existe en México el feminicidio por honor. En 2009 murieron 1858 mujeres asesinadas legalmente. El feminicidio por honor, legal en 6 estados mexicanos, consiste en poder asesinar a tu mujer si te es infiel. Al parecer, cada año en México hay 15.000 violaciones, de las cuales en sólo en el 25% de los casos el agresor es penalizado, y solo en el 1% hay sentencia. Para conocer más detalles de esta noticia, dejo el link AQUÍ.
Después de todo esto, quiero agradecer la lucha de las primeras sufragistas, de las primeras mujeres que lucharon en el movimiento feminista, y todo lo que han conseguido. Gracias a ellas podemos votar hoy en día, podemos estudiar y trabajar: podemos hacer una vida propia sin depender del hombre. GRACIAS.