Una rosa es una rosa.

Me duele más que el aire, que clava sus espinas en mis pulmones. Que respiro para no morir, pero respirar me mata. ¿En qué momento se decidió que las cosas bonitas hicieran daño? Te atraen, te llevan al fondo del pozo, allí donde acabas sin ver nada. Y te guías por el tacto, pero ya no te quedan piedras que tocar. Se acaban las flores que oler, los besos que saborear, y no escuchas nada más que los gritos de tus pensamientos en tu cabeza. No te queda ni un solo sentido, ni si quiera el común, cuando te quedas sin aire.

Frágil

Eres como una cárcel de papel, me ahogas y yo te aprieto las manos para que lo hagas más rápido y más fuerte. Estoy como inconsciente. Y a veces me despierto, rodeada de las cosas que odio, y me pregunto ¿por qué estoy haciéndome esto?. Me molesta, me duele, me enfada. Pero me asfixio, como una ruleta rusa con todas las balas puestas. Como inflarse a pastillas con el pestillo del baño puesto. Como correr por el laberinto de Cnosos. Es luchar contra tu reflejo a pesar de que los dos queráis lo mismo: huir. Pero parece que te has quedado sin voz, que te has ahogado de tanto hacer las cosas sin querer. Y caminas sin avanzar, y por mucho que corras hacia el cartel de salida, con todas tus fuerzas, tan rápido como puedes, nunca llegas. Esta ahí, puedes verlo, pero rozar la libertad con los dedos no te hace libre.